想了很久了，想写一首诗给父亲
可我却不知道该写什么，不知从何落笔
太阳老去，月亮升起
所有的诗思都苍白无力

写父亲的冷峻，写他的眼睛
与他对视我心生寒意，就算争吵也乖乖完成他的指令
不情愿，也身不由已
以至我现在也不敢回忆他的眼睛
那里总溢出大雪纷飞的严厉

写父亲手里的细腻，写他的笔
小时候过年，家家户户都帖他写的对联
我是他的小小书童，为他研墨、裁纸
他总为一个写好的字得意
我的心冰天雪地。种满不发芽的委屈

写父亲的爱情，写他的艳遇
一个美丽的姑娘，两根又粗又亮的麻花辫
拴住了他一生，平淡又神奇
我是他们四十岁的作品
父亲从没说过，对于我，他是否满意

炊烟总把乡愁拔高，暮色四起
夜色适合回家，而我不知父母在哪里
我把写好的文字寄给父亲坟前的青草
这首零零乱乱的诗
就是一声叹息
吹皱了
一池涟漪