“我多想写首诗。”
雨过天晴，
它突然这样想。
“就一首小诗，
把那些积攒已久的话写写。”
可它不是充满浪漫和激情的诗人，
也不是饱读诗书的学者。

它只是一株小草而已，
既没有犀利的笔触，
又没有温润的格调。
既不懂诗歌的章法，
也不懂诗词的韵律。

它写什么？
写它充满泥泞的人生？
罢了，
它的人生早写满了凄婉。
写它含泪的双眼？
不
它的双眼已写满卑微。
写它怎样在风雨中经心与尽力？
可终其一生，
它仍没有花朵的俏丽，
也从未起悦过路人，
写它装点大自然？
就凭它的这点绿？
它在风中颤栗、哀叹：
“半生营役，回首空留涩忆。”