在水中央，浮出水面，第一个反应，岸在哪？

也许在身后，只需一个转身。也许不远，只需用力划一下。

没有停滞，手脚保持住协调，用力，坚持，按住每一个波涛。波涛是记号，一个比一个陌生，种种痕迹，又变得熟悉。

我承认我溺水了。

岸，近在咫尺，属于我的水仍奔跑于干旱的四季。

 

写一首诗歌忘记烦恼

 

时间外的时间，我还不能占为己有。但烦恼之外的烦恼，却一再不请自来。

所有的文字都是无辜的，对于它们，我一视同仁，没有彼此。用哪个，或者不用哪个，都是随手，都是任意。

但绝不刻意。

一首诗歌写好了，它的筋骨应该是诗眼，它被叫好的部分应该是诗意。

和烦恼无关。两者并无关联。

往往，我烦恼的时候，一些晦涩的文字，最先跳了出来。灵感就青黄不接了，诗歌也就挂了伤。

 

夏天的童话

 

蝉在叫着，永不止疲倦。

太阳直勾勾，撒火，落到哪，都能燎一层皮。

风，止住了步子，谁推也不走了。

一些树，身子是软软的，用手去摸，就会把你死死地黏住。

一条小河，水都是传说。

雨在仰望中，都是痛。

时间是一种过渡，慢慢熬。




空白

 

一个字也写不出，大脑里一片空白。

但空白，不是被放大的空间。空白是浑浊的，是乱的，是病态的，是没有头绪的。在噪音区，空白更是粘稠的。

不是色彩，也无需装饰，有时候却像是残渣。

空白被风吹不走，越吹，空白就学会了隐身术，就会腐烂在有着露水和鸟鸣的季节里。

空白也不能用水洗，越洗，越脏，有时候甚至会搭上一双矫健的翅膀。

像极了背叛，空白让某种等待变成了异味。