第12首：小雨
 
你回来了，用你并不畅饮的水
把北国的冷峭分一丝给我
曾经失去节奏和韵律的微笑
又回到你感冒的嗓子
 
刚才，我站在房顶给你电话
房顶就是这个春天的路线，近距离
它在一些眼睛里早已经概念化
而现在，我要用它来恢复保重的命令
 
我明白：你回来了
即使在深夜采访，也会有一个影子
陪着你拉拉家常。这是风成为大衣
是月光播放的一首轻音乐
 
小雨落在我蒙尘的键盘上
键盘打开了那把窄窄的油纸伞
 
 
打开第12首：小雨
 
小雨的雨，小雨的小
这个想象力枯竭的诗人，这个平庸的男人
秋天冷脸下的热泪和虚拟的故事会
课桌搭在红地毯，越来越稀少的聆听者
尖酸的咳嗽声，一滴一滴闪亮的汗
 
临近中午，你把自己锁住
不是昙花，当然也就不屑于一现
在这个日渐抽象、神秘的时代
谁，还可以替代你说出具体的疼痛
不断降低的重心和挤满荒草的路
 
而小雨坚持要落下。你是否相信
肯定有薄情的光明同时在后退，在隐没
天地这么深沉，你却这么苦
在这些零零碎碎的讲述中
肯定有薄情的光明
就像那黑夜里飞出的纸鸽子，折了翅膀
还在拍打着无意义的两个人