冬的绿
       不是来自高高的松柏，
       而是那矮矮的小麦。

       春的香
       不是来自悠闲的花园，
       而是那奔忙的农田。

       夏的爱情
       不是来自一块黄金，
       而是那一片金黄。

       秋的明月
       不是来自银河里的嫦娥，
       而是那麦丛中的弯镰。

       一把一把地收割苦和甜，
       磨擦出来的那头白雪，
       早融进麦子的心间。