一把被弃之在屋檐下的铁镐,像一个退休的老人,沉默不语地坐在时间的缝隙里乘凉,它孤独地承受着喧嚣轰鸣过后的寂寞。

　　阳光下,我看到它磨秃的镐尖上,闪烁着父亲花发脱落后谢顶的光亮。

　　多少次,我看见闲不住的父亲,低着头在小心地擦拭这把磨秃了头的铁镐,就像看到了一对谢顶的老弟兄在一起拉着家常,彼此拍打着肩膀。

　　怀着敬畏,我对这把铁镐凝视了很久,太阳下,它依旧折射出父亲的锋芒,夜晚我看到它时,又像挂在树梢上的半个月亮。

　　其实,它比我更了解父亲的艰辛,更了解生活的坚硬。它在巷道的煤壁上一次次把自己打磨得尖锐锃亮,它懂得煤的火热、父亲的信仰,春天里的爱情。

　　它把自己磨损在父亲的热血、汗水里,父亲把自己磨损在深深的煤海里。

　　巷道里,这一对行走的兄弟,把自己越走越短,把巷道越走越长……