几只旅行箱，喘着凉鞋的余温
他们为什么空虚而脚步慌乱？

她说写作就是一种“死亡”，
杜拉斯。她与里尔克的寡欢
倾覆着书柜而翻不开夜色。
翻不开我沉沦于丛林的眼睛，

我的梦里到底睡着什么？
是妈妈瓦釜收集的雷鸣，
还是儿子躁动墨迹的鼾声？

这网兜着星辰和盆栽的
空荡荡的梦呀，我用睡眠
就能拉拢时间和爱情吗？

呵，梦里还睡着朝霞和雨露，
祝福你，明天我自然醒来的侏儒。
                                              2016-10-29