第一次拿起镰刀。
割倒的不是小麦，不是莜麦，不是玉米。
也不是葫麻，更不是喂牛的野草。
我割到的，是自己的手指头。
看着流血的伤口，我向父母哭诉。
母亲用裹满纱布的手为我包扎。
母亲的手，有更多被镰刀割伤的伤口。
看着和母亲一样用纱布裹着的指头。
我的心里，有点小小的自豪。
打那以后，再被镰刀割到，我再不抹着眼泪告诉父母。
我的成长，随着秋收的庄稼。变得越来越厚实，越来越丰满。
第一次拿起镰刀。
割倒的不是小麦，不是莜麦，不是玉米。
也不是葫麻，更不是喂牛的野草。
我割到的，是自己的手指头。
看着流血的伤口，我向父母哭诉。
母亲用裹满纱布的手为我包扎。
母亲的手，有更多被镰刀割伤的伤口。
看着和母亲一样用纱布裹着的指头。
我的心里，有点小小的自豪。
打那以后，再被镰刀割到，我再不抹着眼泪告诉父母。
我的成长，随着秋收的庄稼。变得越来越厚实，越来越丰满。
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