母亲的手

作者：石跃强

每当忆起
慈祥的母亲，
眼前总会浮现，
她那双
温暖又沧桑的手。
母亲的那双手，
布满了皱纹，
长满了老茧，
关节粗大，
粗糙而枯瘦，
岁月的磨砺，
生活的艰辛，
摧残了她的手，
却盛满了温柔。

记得孩提的时候，
我生来弱瘦，
两岁了才学会走。
母亲搂着我在流泪
幺娃啊妈的心头肉，
一声叹息，
充满了忧愁。
求过老中医，
庙里磕过头，
炕黄的鸡蛋皮，
加进了小米粥。
我趟在母亲的臂弯里，
听着轻柔的歌谣，
香甜地进入了梦里头。

在母亲的呵护中，
我渐渐的长大，
转眼到了上学的年头，
夜已很深了，
昏黄的油灯如豆，
母亲在缝制书包，
把好好学习的红字
绣在了上头。
高中了我住校，
崎岖的小路一去一周
返校的时候
屋外还是一片漆黑，
母亲已在灶台忙碌。
摊烙千层饼，
熬制米糁粥，
慈母的拳拳之心啊，
都熬在了锅里头。

上大学那年我十八岁，
走出了小村，
千里求学去外头。
父亲拉粮食换了粮票，
母亲忙着赶做，
我上学的行头。
新棉花做成温暖的被子，
的凉布裁出合体的衫袖。
一针一线啊，
缝进了母亲的思愁。
我揣着青春梦想，
告别母亲挥挥手，
忽然间发现，
丝丝白发，
已上了母亲的鬓头。
踏上列车的那一刻，
我从车窗再看母亲，
母亲的腿已软了，
跌坐在铁路桥头。

毕业工作了，
我难舍年迈的母亲，
回到了家乡，
成了一名技术能手，
母亲端详着
高她一头的儿子，，
喃喃自语：
咱家有端公家饭的了，
幺娃熬出了头。
周末闲暇我常回家，
农忙季节，
我成了父母的好帮手。
母亲的腰明显弯了，
但却闲不下，
那双勤劳的手。
土窑外的空地上，
开垦了小片荒地，
种上了各样菜蔬。
施肥浇灌，
除草把锄。
她脸上尽是满足。
我成家的次年，
母亲像枯灯熬干了油，
拖着久病的残躯，
安详地去了天堂那头，
从此以后
我成了没娘的孩子，
孤苦而无助。
夜深人静时，
我思念母亲泪长流，
睡梦浑然间，
像母亲在摸我的头。
每年的清明节，
还有母亲的忌日，
我长跪在母亲坟头，
焚上一炷香，
洒下一杯酒，
把声声的思念倾诉。
再长的思念啊，
也够不着
母亲的手。

如今，
我的孩子已经成人，
我也霜发染头，
事业小有成就，
家庭幸福和睦，
但对母亲的眷恋，
对亲人的思念啊
时刻惦记在心头，
魂牵梦萦里，
时常梦见母亲
那双慈爱温柔的手。