向身体的最深处种下一颗精灵以吹动灵魂的风灌溉没有叶子的常青藤爬满荒凉的前额最后的秋雨渲染了关于他的耳语和传说。沉睡，或是苏醒不是选择而是宿命，就像注定燎过原野的荒火。又或者，是失落了驼铃的沙漠。我用初夏收藏的那羽鸢尾撩拨，想听见呼吸里来自比遥远更远的歌。寂寞，是哲学的，庄严了上弦月。虽然，红舞鞋的节拍，一错，再错。
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