冬天是一本未写完的书

门，吱呀一声，闪进冷风。
我没有抬头看，已习惯了。堆垒在房屋周围的黑，我且夸奖它们，写进了诗句称赞它们的犀利。
太冷了。
在字的发音的寒冰弧线，我用力地去吻，满唇是血。
不经意，门又吱呀一声。
这是深夜的声音。我想这时间不会有人来访，估计是过去记忆的习惯了的声音，放在白日里没有地方，放到晚上有一屋子的不速之声入室。
我想说：我还没有睡着。
你们来得太早，又太急了。我的大脑部，已扎成绷带的噩梦，你们应该在那里面，黢黑黢黑的现实世界。
这夜，真的太冷了。
门外是兽，是鬼，我也太熟悉了。我真的想把失眠放到梦中，把梦放到失眠中，可我做不到，那扇门也太老无用了。
在这个时间。
冷意打结成一个晚上。听着窸窣的声音，冷风的黑势潮涌，我想咀嚼，尔后呕吐，反刍着内脏的血。
也许，这就是一种最底层写字人的文化，和遭遇的生活。我不责怪门前缝制的对联，记忆人类灵魂的都很痛。因为，记忆让我再也找不到可以抨击这个冬天的组词，而痛苦从来没有许诺我可以去失真人性。
门，在风中晃动。
听着，听着。我有如此多的真实夜晚，一枝笔，一张纸，还有灯光，偶儿，手指掐出血汁，象不愿意去还原的句子，还是让冷夜长度去表述它们无数的罪孽吧！
这个冬天，是一本写不完的书