历史总是在转动的侧门一闪而过
就像我在逼仄的深巷，一个
动词的早晨，路过圈着'拆'字的
城市古老的玻璃店房，看见一位老人
正试图用一把锋利的符号
划破一块玻璃尖叫的伤口
这时我早年的刀子还挂在我里屋的墙壁
即使没有打开刀鞘，我也明白它颤栗的寒光
它常常刺痛我，在远方褐色的戈壁荒原上
我不知道该不该给它开刃
夜晚我跏趺而坐，对饮交谈或握别
窗前月亮升起，时而一些美丽的蝴蝶
振翅飞过，丰富的细节，这有点不合时令
似乎还有一点任性，我合上时光之书，恍惚中 
看见几个民工正在拯救一幢倒塌的玻璃房子
那角落里的垃圾堆，蚯蚓缠绕着尖锐的碎玻璃
哽咽在有薄雾的出口，除了言语，在岁末的街头