窗外是冬夜、各种以价值的形式存在之物的坚固而又模糊棱角；
屋子里亮着钻石般的灯，柴可夫斯基的《如歌的行板》在单曲循环。
轻风攥着深蓝色窗帘的边角，没有进来，叹息着去了，去了又回来
好像一位看望后人的已故去者的鬼魂，繁星之中仿佛藏匿着他的眼。

我希望他说，使他无法长眠的并不是这深情的乐音，而是某种悲悯
宛如种子般穿透了他的灵柩与冰冷大地，在一颗灵魂中长成了他的形状。
不，但他却只会这么说，我不是他，我就是你，就好像你听到的乐音：
你是大提琴，构成凄美的主旋律，但你不会哭泣，需要我这把小提琴来和鸣。