他回到了故乡，但没有下雪
沿街嘈杂的声响在困意里冻醒


孩子，你还是写诗，裹起衣领
哆嗦着嘴唇，向你的世界宣战
以骨头为柴禾，点燃
来自你内部的，恒久的沉默


你不忍再提起，被年华错过的电影
你心里有漫长的河流，开在掌纹里
你走过危机四伏的路，火苗湮灭
在水中滋滋作响，你冲着自己
渺小的，和更渺小的愿望小声咳嗽


“我有一千道问门，
关住心里咆哮的洪水”
你怀抱少年时的天空和石头，尽说些
不着边的话，向无数的风车催马扬鞭


孩子，你终于把你的世界
煎熬成一碗温和的粥
用来溶解一颗豆子
对另一个豆子的情意
孩子，你真的老了。没有人在乎
你手捧的火柴和卑微，就如——


你回到了故乡，却依旧漂泊
有一天你的柴禾会冷下来，没有人
能再点燃



   2012-12-13凌晨