他提起笔，

又写下了一首散文诗，

已不那么稚嫩青涩的散文诗。

写诗的人思绪带过，写得很熟练，

渐成熟的手法，

当然，没成熟的脸痕来的快。



买了块手抓饼拿着，碰到手机屏，

沾了屏里他的稿，有点油腻，

像他的容颜，像他的情绪，也像稿里的诗，

可能这饼需要多加点生菜，

或者不止饼。



诗外懵得不明不白，滚来滚去，

像个球状，如此渐远。

钻到诗里就舒服了吗？

要乔装成字里行间的某某?

要感染谁，自己吗？

算是吧。

记得按上假肢，或插上翅膀。

这样不痛不痒，或者随梦飞翔。

这写诗的人，很奇怪。



六月了，也冷冷的，

可能不是天气。

可能像一条变色龙，爬哪变哪的色彩，骤变。

如果哪天写诗的人穿着人字拖，

短裤出现在你面前，

说明他累了，需要一场或短或长的旅行。

投上几颗硬币，就能在个休息天，

绕上半个城市的表面，

踏进，滚出。

这和钻进你心又钻出来是一样的。 



起点稿，睡个午休，

头嗡嗡的，清晰的诗也浑了。

像淘米水，搅拌，再搅拌，

然后倒掉白白的余浊 。

像一张闭了的嘴，需要很多张再开的嘴，

或许耳朵过滤尘杂。

再说出来也是起伏，过于牵强。



张开手指，在空中摹挲，

有点像鸟啄橡木，是想挑出更多小虫吗?

坐着，看的，感受就成了一首诗，

感性得像爱听的民谣。

写诗的人，不会少了墨汁，

到哪都是笔。

生活也不会少了诗，

哪都是写意。

呵呵，写诗的人。

傻子。​​​​