天边是低沉的灰云，
粘连出死寂的风；
风摆弄过细碎的草，
漫卷开沉默的荒野；
荒野上飞驰过千万马匹，
扬起漫天烟尘；
烟尘散落在士兵染血的发，
又飞溅上黑压压的枪；
枪口直指咽喉，
短促的尖叫，
淹没在激越的呐喊与鼓声；
鼓声戛然而止于苍茫的原野，
终结于最后一个人的倒地；
他颤抖着展开双臂，
扑向大地就像扑向母亲的游子；
他睁着黑漆漆的双眼，
好似要望穿这万里山河、无边岁月；
他终究被定格在陌生的山野，
怀里仍揣着辗转的信，
和纸上故乡。

信沾染上时间的留痕，
腐烂在历史干瘪的书页；
书页缀连于史书的篇章，
浸染上学者冷淡的笔墨；
笔墨中承载了厚重的思索，
最终凝练出几个字的概括；
这赋予它一个名字，
让它成为枯萎的名词；
这名词被传授给下一代人，
跳动闪烁在无数的唇舌；
唇舌闭合中，
便嚼烂它的生命，
使它在历史长河中随波逐流。

流淌中，
裹挟了它的名字，
作为时代的见证；
却沉淀下荒野上的风，
沉淀下疾驰过的马，
沉淀下被撕碎的回忆，
和个人的渺小。