用文字来做诗
是人类的耻辱
称自己写的东西为诗
其实它只不过
是诗人取悦自己的一种猜想
现代的顾左右而言它
紧张中略显焦虑
都以为抓到了美
其实美变成了木乃伊
都以为在歌颂美
其实美
并不完全是诗
莫非诗拥抱的
是你不能见的灵魂？
它等在金钱铺就的桥梁上
渴望每个人的青睐
富人摸了摸它的脸蛋
临摹了挂在墙上
听不见灵魂哭泣之孤助无援
穷人低首看也不看
它的招手像风一样
寒冷刺骨
穷人中风了
诗的灵魂妙手难以回春
穷人从骨头缝里抽出风
把了诗算作了药费
走回家才发现自己没中风
乞丐走过诗之旁
它捏了下鼻子
背过身去
可是
一群妓女嫖客
光光地走来
诗的灵魂瞪大眼
愤怒得血脉喷张
然而诗人拉下窗帘
顾左右而言它







         


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