有没有那么一本书，
可以写尽父亲的刚强与隐忍，
可以道完母亲的辛劳与无悔！
书中的文字，
是刻在双亲脸上悲喜交加的皱纹，
是黄土地上龟裂的双手给儿女捧上的累累硕果，
是劳累了一辈子日渐弯曲仍不肯歇息的脊背，
是双亲头上闪闪发光的丝丝银发……

那是一个没有爱情的年代。
他们知道，
爱不是朝朝暮暮，
不是你侬我侬；
爱不是富丽堂皇的宅院，
不是晶莹剔透的钻石……
在那个贫苦的年代，
他们也无暇顾及这些。
他们爱得纯粹！

父亲仅有的，
是那几间漆黑矮小的老瓦房，
那是我们姐弟俩出生的地方。
推开厚重的大木板门，
是烟熏黑了的用土砖砌成的灶台，
灶台前，
放着干燥的柴草，
老母鸡总喜欢在柴草堆里做窝，下蛋。
这时候，
爷爷就会一边吃着烤番薯，
一边给奶奶把灶下的柴火烧得旺旺的，
让她煎上两个香喷喷的荷包蛋……
灶台的后面，
放着一口大水缸。
每天清晨，
父亲总会接过爷爷手中的扁担，
走在青石砌成的小巷上，
来到汩汩流出的泉水池，
把水缸里的水挑得满满的。
母亲则提上全家人换下的脏衣服，
来到两岸都是稻田的小河边，
挽起裤腿，
撸起衣袖，
和很多早起的妇人们一起，
开始了搓搓洗洗……

河对岸有一块很大很大的绿草坪，
那是牛儿的天堂，
亦是村里娃儿的乐园。
爷爷和很多老人们一起，
把牛牵到这里，让它们美美地吃上一顿。
娃儿们趁放牛的空闲，
骑上牛背，
享受一番高高的骑马的感觉，
还时不时的给牛挠痒痒，抓虱子，赶牛虻。
累了，
则趴在软绵绵的草地上，找蚱蜢，捉蛐蛐。
或用稻秆编织手枪，
玩起了小八路打鬼子的游戏。
回到家，
一家老小吃上奶奶做的白米饭炒青菜，
继续一天田间地里的劳作。

父母的拼命是村里出了名的。
锄禾日当午，
汗滴禾下土。
晨兴理荒秽，
带月荷锄归。
这两句可谓是双亲的真实写照。
勤劳的他们用自己的双手和坚实的臂膀，
给我们建了一个新家，
不高大，
不华丽，
但很明亮！
每一根房梁，
每一块木板，
都是他们从遥远的山林里背下来的，
他们的双手磨出了厚厚的老茧，
脚掌起了鼓鼓的晶莹的水泡，
肩膀也不知磨破了多少层皮…… 
可他们的脚步从未停歇！

站在铺满了平平整整的木板的阁楼上，
望见的是父亲侵注了一辈子汗水的山林，
和望得到尽头的从村南到村北的稻田。
只是今日的春天，
已闻不到山间飘来的阵阵桔橙花香，
也再看不见田野翻起的涛涛绿浪，
蛙鸣，
鸭叫，
牛哞，
随着昔日的小河都消逝在了孩童时的记忆里……
秋天，
恼海里依稀回荡着田野里打谷机的轰鸣，
以及山坡上的串串金黄所带来的此起彼伏的欢歌笑语，
而这些都伴着那一汪清泉藏在了大地的梦里……

真希望，
有那样一本书，
可以书写父辈的青春，
讲述他们的“爱情”…… 
梦想着，
有那样一本书，
可以记录我们的童年，
诉说大山与田野的故事……
我欲书中的一笔一画，
将时间的一次又一次轮回，
刻在光阴的相册里……