一朵花，
开在没有人欣赏的地方。
它徘徊在枝头，
徘徊在风的方向，
徘徊在空谷与山岗。
一朵花，
开在自己清醒的梦魇。
它吞咽着悲欢，
吞咽着谢的痛与开的难，
吞咽着每一个不属于自己的春天。
一朵花，
开在从花粉到蜂蜜的畅想中。
可它伫立在枯枝与隆冬，
伫立在墨染的画卷与笔耕，
伫立在一种出群的姿态，我想那应该是风……
开在没有人欣赏的地方。
它徘徊在枝头，
徘徊在风的方向，
徘徊在空谷与山岗。
一朵花，
开在自己清醒的梦魇。
它吞咽着悲欢，
吞咽着谢的痛与开的难，
吞咽着每一个不属于自己的春天。
一朵花，
开在从花粉到蜂蜜的畅想中。
可它伫立在枯枝与隆冬，
伫立在墨染的画卷与笔耕，
伫立在一种出群的姿态，我想那应该是风……
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