鸟的翅膀里还没有秋风的 呓语。一片叶子， 如谁的抚慰的手指，向尘埃里 落去。我的尘埃， 比尘埃更低。灯光还没有 生根，伤口上 还有盐，还没有化成醒来的 泪滴。 她就在落。她的伸展，她的 青翠，还没有写进 告别赋里。也许她只是想 铺下一点柔软，让我在转身之前 有一粒慰藉。而我的 暮色已深，心头的曲子， 已经没有了音符， 一页纸，坠进自己的 雾里…… 她，还在落。我能在此时 蜕一次皮，长出 一棵树么——让这下落成为返回， 枝头上， 再一次摇曳葱郁……
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