这是一个写诗的人
他趴伏在嘈杂的书桌上
手里拿着狼藉的笔
我见到的他
总能在脸上寻着
世故的憨厚与纯良的狡黠

他在平日的思考也是矫揉造作
写作时总是自我折磨
接着你就读到
他的诗行透露着春天的盎然，以及
潜藏着冬季的悲歌

他有时会沾沾自喜
那是我们赞赏的话语
飘去他的耳里，顺着神经
敲击那扇半开着名为欢喜的门

后来有人把脚下圈子的边界
画到了他的脚边
他开始和一些在圈子里的诗人交谈
大多友善，少于争吵

再见他时已不再写诗
究其不过是
一拨儿人从抨击他的诗歌到唾骂他的人格
最后野蛮的侵入了他心底纯净的田野
这场无关是非的喧闹
成就了圈里圈外一些人的狂欢，以及
一个人的孤寂
仅此而已

最后他留下一句
写诗的人不值得算计
跌入人潮，再不见踪影