Offering a banquet of lilies, 
To lighten up the bleak air
Burning three sticks of scented incense,
Which breathed out a beam of soothing odour
Laying out dishes of bright fruits
Cut with artistic tastes

An old woman, in a loose brown frock
With a pamphlet of psalms to Amitabha
Dropped to her knees on a lotus-embroidered buttress
Before the silent sculpture of Amitabha,aloft.
With eye lids drooped, wandering thoughts
Stopped, she kissed the edge of lotus buttress
Thrice, with her worries-wrinkled forehead.
Hands put together, eyes closed
She mouthed her earnest wishes
And then opened her psalms, streaming forth her voice
Singing a celestial strain for the praise of Amitabha.

“Golden glorious is thy body, Amitabha,
Supremely gorgeous is thy face
Thy unrivalled light deigns upon all the universe
Thy luminous hairs wind around the highbrows of mountains
Thy clear and crystalline eyes glisten on the moonlit seas
Lofty and noble are thy forty-eight promises
To salvage the drowning masses from the billowing woes 
With thy blooming lotus 
Ferrying the struggling souls to the land of thy Heaven.”

When the river of hymns floated by
The old woman knelt still on the buttress
Her mouth open, yet no words bubbling out.
For a moment her heart was emptied of its sorrow
Life's flails were held up in the air
In vacant peace her memories rest.
Void eternity was herself.

A lapse of time brought back her gout in the knee
She straightened her bent back.
The ache and pain tightened its grip.
Slowly and waveringly, she stretched out 
Her limp and swollen leg
Bundled in patched rags 
And from her feet in a pair of frayed soiled shoes
A tingle of paralyzing numbness crept upwards.

Coming off the prayer, the solemn frock she put away.
On her rough neck, there hung a steeled case
With a framed photo black and white
Of her late husband crowned with white hairs
Watching over her with a vague smile.
On the right pocket of her old jacket
A buzzing phone was calling for attention.
A word came, her only son wouldn't come
Back from the abroad for the Spring Festival.
She drew a deep breath from the cold air
The smell of incense and flowers still heavy in the air.
“Amitabha, Amitabha, Amitabha!”