瘟神，今儿都来与你作斗争，
这新年一点儿不轻松。
天空，地面，小巷，窗口，
都拉响了钟。
国家，地方，军队，医院，
你可看到了悠闲？
热血，使命，召唤，都是爱，
红红的花儿为谁开？
掩在积雪里的枯叶，秃枝头的瑟瑟，
生不出这诗材。

募捐，祈愿，期盼，这笔尖儿还缺三分艳，
江城的儿子需要返回，
深瞳扶不住眼泪，
读一读脸上的年轮，
暗淡了这新年；
还有那爱情也入了梦，
乌云占领了思念，
在白昼里翻卷。 
总不能就这样眠睡，
总不能等到天黑。

这家里生起暖，
伴着父母亲。
不学西北风，
吹落花朵无结果。
守住这光荣，
隔离室里比这里闷。
请在忍耐里等，
春天在后面跟。
东风回来那一天，
东风它举起一树枝头鲜。

诗人你可否在呼唤，
瘟神它葬在泥土里发霉；
诗人你可否欣欣然，
赞一赞勇士们的大无畏；
诗人们你可否怀抱几分羞？
遮住了面，臊这笔杆如草乱；
诗人们可否赏赏脸，
江城因你笛声起，香拂面；
诗人们可否放下笔，
牵住一线绳，打一打这斗瘟的钟。