一罐静水在它的碎裂中流尽了 我听见那只陶罐的哭泣声 我看见母亲颤抖的手 那苍老而爆满青筋的手 那数着谷子数着麦子然后又 一粒一粒把它们放进陶罐的手 那双经历风吹日晒的手 捧起了那七零八落的陶罐的碎片 我听见那哭泣中灌满了雨声声 禾苗的拔节声,一个孩子 敲击着它的沧桑的回声 我看见诗人们把它的生命写满了诗句 那哭声是清晰的,浑浊的 夹杂着扎心刺骨的寒澈 我看见母亲的眼泪一滴一滴打在那些碎片上 那声音是沉闷的,压抑的 月光下,母亲斑白的发色融进了陶罐碎片的灰土色 母亲的手和失去光泽的陶罐釉面一样坎坷 母亲继续捧着那些碎片 她要继续用它来盛水,装谷子 继续让孩子敲击那久远的回声 继续让诗人们去写关于它的诗句 但那破碎的哭泣声 已在我心上 划出了一道无法弥合的裂痕
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