童年是记忆中那场大雪，
院前的老树在寒风中颤抖摇晃。
我和弟妹坐在温暖的炭火旁，
看蓝色的火苗，
把糯米粑越吹越胀，
它们在铁丝网上站了起来，
“扑”的一声，
糯米球张嘴喷了一口气，
肚子一瘪瘫软在网上。
严厉的父亲翻弄着糍粑，
一心要把它们烤黄。
我赶紧把目光拉了回来，
投放在手中的课本上。
妈妈在堂屋里推磨，
隐隐传来石磨嚯嚯地低唱，
那碾出的玉米面，
一定沿着磨盘四周，
如外面的白雪，
落得纷纷扬扬……
“来吃糍粑喽！”
爸爸的嗓音没那么高，
把我手中的书惊落在地上。
这一切景象让我时常神往，
像影片在脑海里回放。
我可以乘车回到故乡，
却找不到消失了的磨房;
我可以去等待一场雪，
却只能听见机器磨面的轰响;
即便重做一架石磨，
爸爸已不能出现在我的身旁。
逝去的美好只能是记忆，
谁又能穿越重回到过往？