雨季
独坐在窗台,当雨季
在记忆中蓬勃。
霰落在玻璃下的低丘,初生
没有任何附加的绿色,
这就足以成为,阴暗的,
天地萌芽。
并非是芭蕉叶,随意挑选
来自铿锵心底的花,都得以奏出
淅沥的民谣,和慰问的铃声。
我仿佛回到了
一座十点熄灯的走廊,漫步着低吟,
诵读着文学史,
错过了星月和雨季,
却没错过,这,饱满胸腔的
腾腾的诗意。
独坐在窗台,当雨季
在记忆中蓬勃。
霰落在玻璃下的低丘,初生
没有任何附加的绿色,
这就足以成为,阴暗的,
天地萌芽。
并非是芭蕉叶,随意挑选
来自铿锵心底的花,都得以奏出
淅沥的民谣,和慰问的铃声。
我仿佛回到了
一座十点熄灯的走廊,漫步着低吟,
诵读着文学史,
错过了星月和雨季,
却没错过,这,饱满胸腔的
腾腾的诗意。


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