《锄头》

风起的时候，我的手中
只剩一把半截的
锈锄头

小小的一个病毒
像空气一样
还是让人捉摸不透

有的人笑着，笑着
转眼就在啜泣声中
化作一颗遥不可及的星斗

那个肝肠寸断的数字
还在揉搓的眼睛里
滚雪球

也滚发霉的春天
和国外空荡荡的街道上
一个没有垃圾的纸篓

但这不是一把锈锄头应该害怕的

我害怕的是贫瘠的土地上
长出挂满弹头的稻穗
我害怕它利剑般的根须
划出卑鄙的伤口

我害怕黑洞洞的枪口后面的那只
走失了春天的眼睛
我害怕白茫茫的大雨
会不分贵贱地
锈蚀我来不及刨地的
锄头