风霜的老皮，
包裹着细腻的红心和血肉。
曾经的血液，
流淌成了每一块砖的年轮，
用纵横的纹理，
记载着和琥珀一样的记忆。
记忆里，
未来有无限种可能。
也许
某一天的清晨，
西边的一块土，被从山坳里运出，
烧成了红砖。
也许，
东边的一块土，被从山坳里运出，
烧成了瓷器。
多年以后，
也许，
南边的一块砖，被砌成了华厦的，
成了废墟。
也许，
北边的一块砖，被砌成了土炕的，
成为遗迹。
也许区别只是这一锹、那一镐，
但被战火熏过的石砖，
因为有了铿锵的声音，
就差了天地。
但更多平凡的砖被藏在光鲜背后，
喧嚣中，
它们撑起了现有的安宁。