《暗旅》
仿佛远古，恍如隔世。 
行走的人，依然怀揣着唯一的词。
一定是干净的词，若灯盏，若星辰，在路上。
甚至，比路更长。
现在是下午，一个比乌云还低的下午，与子夜对话，我不能很好地倾听风的私语。
毕竟还要启程，毕竟，心已被季节惊动，我的双手，有所求的展开，就像展开爱人最后的身体。

经过了雪，经过翅膀拂过的森林，沿着叶脉的方向，深抵灵魂之谷。
然而，这不是一个冬天的幻影，就像我，不是一个具体的人，我的真实在于冷，在于比北风还凛冽的锋芒。
然而，这更不是一个生动的闪念，我只是想，如何醒来，如何在醒来之后，用沉淀了一生的阳光，将黑暗淹没。

     《月下书生》
窗外,一定不是月光的流动，一定不是文字里的风，一定不是从远古，风尘仆仆赶来的
爱情。
是谁，纤纤玉手，将我的灵魂，轻轻翻动，并弄出了，隐隐的水声？

漫过身体的温暖，也漫过梦的身影，风吹散的滴滴血泪，也没有打湿精灵的红，低飞的诗歌，怎样才能抵达深山的门庭，我弱不禁风的心音，怎样才能汇入你情的律动？

也许，我这个被红尘浸透的诗人，不是你超凡脱俗的书生：
红尘喧嚣啊，是爱的凉；
红尘如梦啊，是情的冷。
我的触摸啊，是前世的疼；
我的拥抱啊，是今生的痛。

红精灵啊红精灵，你让我的文字忽明忽暗，如血泪的灯；
红精灵啊红精灵，你让我的身体时重时轻，似负伤的风；
红精灵啊红精灵，我是雪做的诗人啊，又怎能经得起你如火的温暖？就让我融化成你檐下的冰凌吧，垂向你生命的深处，轮廓分明。

好在，我还有明世的夙愿，已经启程；
好在，我还有来生的翅膀，正在生风。
如果可能，我愿，仍就在这中秋的子夜，将握紧幻化成树的红精灵，饱蘸星空的墨，忘情挥动，书写出惊天地、泣鬼神的篇章，从此，不做诗人，也不当书生……

      《冬的枝上，栖息着最后的雪》
冬的枝上，栖息着最后的雪，像童话？
雪的光芒，是怎样照亮春的前夜？
就是这春的前夜，一只黑色的鸟，不是乌鸦；四只、七只......更多的鸟、更多的黑，无情地侵袭着阳光下雪的亮色，侵袭着最初的家国天下，侵袭着最后的家。

而自身的黑翅比尘更轻，家---栖在爱情的枝上，傲然的绽放！
灿！是真的灿！像情吗？
因为绽放，谁不再鸣叫，如星的双眸，将散落在阴暗里的黑影寻找。阴暗里的影子，如一只真实的乌鸦，振翅，而后又收拢翅膀，惊飞的不只是

心怀尘世的所图，像爱吗？
阴暗里的黑影，并不起飞，依旧恋在冬的枝上，像依恋日常生活的温暖。 
 
太阳一直站在天上，倾听冬的枝与枝上雪的情话。只看着冬的枝，在无奈的发芽；只看见枝上的雪，在悲情的融化，最后，化成一滴相约来世的泪，沁没在枝芽......

      《小小山寨》
雪花还没有彻底浸湿你的泪，北风就这样潜伏下来，温暖的速度无比锋利，昨夜的尘，晶莹成暗室里的灯盏 
我是说整个冬天的暗香，在你的名字里弥漫，通向你来世的手，穿过幸福的额头，也就到达了一个小小山寨。

现在，我已经启程，还有谁正在通往山寨的路上，只是你还没有睁开眼睛，还没有看清灵魂最后的居所。
一个人持续的抵达，迟缓的泪，不只是秋水。 
其实，来世很近，比今生还近，其实我还没有启程时，就已经抵达，抵达我不能预知的疼痛，寂静的悲喜，如笔，如一柄悬在腰间的植物，在泥土的深处。 

可我的诗歌集结在泥土之上，我小小的山寨对望你深山的门庭，只是 我的山寨很小很轻，一声叹息都能将它吹动，我只能用心音告诉你，我在等 等你来，给 我 压 寨…… 
       原载《散文诗》2014年9期（上半月）署名：冷雪