女孩儿，你原是诗的。
是风的诗的，是雨的诗的；
是日的诗的，是月的诗的；
是我的诗的。

但我不愿你做我的诗。
风雨有他们震撼的，日月有他们普照的；
那些静谧，美好的；
那些热烈，坚强的；
那令人沉醉的啊！

但我本没有的，女孩儿，
只是一颗赤诚的心，
要捧出也燃作灰烬的，
饮冰多少年也凉不下的，
它和没有有什么区别？
所以我本没有的。

故此我不愿你做我的诗，女孩儿。
我粗俗的诗，
我浅显的诗的。
你值得更好的，
值得他们的诗。

但你终归是我的诗的，
女孩儿啊，这可如何是好？
我不敢承住自己的，
又怎么承住你呢？

那又如何啊！我贬斥自己。
要做了一粒尘的，
一个分子，分不开的粒，
呵，要让我足够渺小，
才支住你的，
让我做一粒尘吧！

但我的远方不是你，
尘的远方不是诗的。
是风吹雨打的，
是日曝月冷的，
但不是诗的。

女孩儿，我的远方不是你，
你值得风雨，值得日月，
值得时针停摆的——
女孩儿，你不是值不得一粒尘，
是尘值不得你。

值不得你啊，女孩儿。
你是尘的诗，
但不是尘的远方。