我一直想着给罗斯写点东西。
　　写点什么？诗歌，散文，书评？
　　是赞美的华章，还是无病呻吟？
　　嗐！管它什么？我只不过是
　　一己私欲，想着要填饱这邪恶纸张的
　　白色肚皮*。用我这正义的楷体。
　　
　　该从哪开始呢？伟大的罗斯
　　是你的幅员辽阔的疆土，还是
　　如紫葡萄串儿般甜蜜柔情的
　　圣彼得堡？寂寞诗意的星辰大海，
　　铺洒在耸立巍峨的乌拉尔山脉，
　　无数柄镀金宝剑插入云际。
　　月光的水流柔和地滑过空阔的西伯利亚，
　　细雪如死物的皮毛，从天空的阴霾里
　　切割下来，再由布里亚特的妇人缝织，
　　轻轻地覆盖在隆起的背脊上。
　　
　　罗斯，我听见伏尔加河上碧波的颜色，
　　那微风吹拂的潺潺声映入饱含墨汁的眼眸*。
　　纤夫们放下沉重的缆绳*，赤裸的脚踝
　　踩在柔软潮湿的金色沙滩上，用温暖的
　　水流，清洗深邃而沧桑的面庞。如今
　　人们唱起幸福之歌，那沉重的叹息声，
　　隐入了来往船只的阴影中。只剩下，
　　海浪声声。伏尔加河在春女的胸脯上起伏。
　　
　　对了，罗斯，我怎可忘记梁赞*的田野风光？
　　金色的麦浪笑弯了腰，那夏日黄昏的风，
　　也像个挺有名气的喜剧演员，叫人观之
　　就要忍不住捧腹大笑。夏蝉和蟋蟀合奏着
　　故乡的原风景。农夫们醉倒在星星点点的
　　太阳之上，抽着汩汩水烟，吞吐着稍纵即逝
　　与变幻无穷的世间万物。孩童们散学归来，
　　奔跑着生命的朝露。他们要放风筝。还有，
　　我的天马行空的梦，带着我任性的翱翔在
　　一众白桦树的头顶上。飞马越过森林，我看见
　　扭动着腰身的小溪和峥嵘的鹿角。我轻轻落在
　　茅草屋房。那里的摇椅还在晃荡，主人家
　　却不知去向。我叩响时光的木门，问询时光老人：
　　请问，诗人叶赛宁的去向？
　　
　　罗斯，啊，你的秋天，不卑不亢。
　　时光在这里走错岔道，刚踩进莫斯科：
　　哦，对不起。时光不堪的点点头，狼狈的逃窜而去。
　　在罗斯，你甚至无法伤秋。因为珍珠的泪滴
　　还未划过起伏的丘壑，严冬就已经统治了
　　克里姆林宫。唯有严冬是罗斯的君王气质！
　　
　　罗斯，我还有什么好说呢？
　　等等，愚蠢的我，开动你的脑筋，找找那粒
　　小小的灰色细胞*。你要说的绝非是这些
　　轻盈的话语。罗斯的重量，就像一本厚重的大部头。
　　它从亘古的荒芜走来，等待着，一名绝美的鞑靼少女，
　　去翻阅它古老、悲悯的肉体。
　　
　　是的，罗斯是一本由尸体堆积而成的
　　痛苦的书。在书的扉页上，用一连串的
　　词语，写下托尔斯泰和莱蒙托夫的美名，
　　还有屠格涅夫、果戈里、契诃夫、普希金。
　　陀思妥耶夫斯基是它的精美插图，诗人
　　茨维塔耶娃是它的序语，肖洛霍夫*和
　　格罗斯曼是它的文学长诗，索尔仁尼琴，
　　是疼痛的纪实小说。现在，让我缓一缓。
　　我的思想如同断闸的水龙头，喷薄飞溅！
　　我看见帕斯捷尔纳克成为诗歌与小说中的注解，
　　阿斯塔菲耶夫幻做欲望的象征词汇。
　　我闭上沉重的眼帘，思想在罗斯的海洋蔓延，
　　那海浪终年起伏，永远无法摘得群星的青睐。
　　我蓦然回首，沉重的书籍还远不见底部。
　　
　　罗斯，从黄金时代*跨跃白银时代*，落幕。
　　你亲爱的国土被无数情痴亲吻，在死亡的甜蜜里
　　有人将泪水洒满勒拿河。我翻阅无数本书，
　　所看到的不过是一个迷失的民族在找寻灵魂的归属！