霜茄
这是怎样一幅战斗的姿态，
寒风压弯了它的脊梁，
枯老皱纹的曲线，
罡风裁剪的鬓角，
摇摆着满面的尘霜。
我惊诧于
它褴褛的衣襟，
隐忍着怎样的时光，
口中吐出的烟气，
像岁月的凛冽
刮刻着日益萎缩的胸膛。
它的双臂擎举着，
过往的辉煌
垂下的花花的白，
曾是绿玉的光芒，
生活在角落一隅里垂老
无声也无响，
它狠狠向下扎着根基，
如刀刃，如利剑，
从板结的泥土里汲取着营养。

在十月的霜气里，
深吸一口气，我嗅到了，
城堡、鸟窠、以及故乡的香。
大地上，多少作物把热血腾腾、
铁骨铮铮
逐渐演绎成零落、衰残、死亡。

我更惊诧于
那些千万家灯火的承载，
风霜凌厉，
仍消弥于，
每一个父辈臂弯里
独有的姿态。