诗，不是写出来的
不是编出来的
不是造出来的
更不是酒出来的

诗，是流淌出来的
譬如汩汩的山泉
诗是喷涌出来的
就象火山爆发的岩浆

诗，也可以是走出来的
带着割刈青草的味道
诗甚至是梦出来的
有着荒诞迷人的色彩

但诗决不是熬油点灯来的
更不是无病呻吟来的

诗是你的伤口，大家的伤痛
诗是心底的欢愉，午夜的呢哝
诗是喜马拉雅的冰雪
诗是火星的孤独飞行

诗，反正不是娇柔造作
不是所谓诗人的沙龙

诗是田野湿润的土壤
诗是婴儿呀呀的学语
诗啊，是传说中的仙草吧
也可能是超乎自然的电音

反正诗是自由自在的
不是谨小慎微的爬行
反正诗是海阔天空的
有破裤烂衫也有霓裳羽衣

诗啊，就是你的心
诗啊，就是自然万物的歌声吧