世界已冰冷得像玻璃棱镜，
灯与街道在雾中沉默的冬眠。
早上，窗户被我轻轻推开，
像是在切割一幅灰色的画。

沟壑在夜半被冰块填满，
而黢黑的树枝变得干燥，
继续发扬他的丑角精神。（也许
是血液的奔腾驱走了表皮的湿气。）

我看到灯在融化，融成昔日的影，
影变成人，在铁囚笼里挣扎；
冰砍着树，也摩擦着树，
树着了火，微亮十二月的清晨。

这又将是一桩无解的棋局，
在我的花名册已有了自己的编号。
面容在走马灯下似灰尘飞舞——
你的笑，又会是怎样的谜语？