文/潇湘竹君

诗是什么？
它什么也不是。
它不是古来圣贤的精神世界；
它不是开国领袖的金戈铁马；
它不是顾城纯粹的梦幻；
它不是海子臆想的家园，
也不是泰戈尔的颂歌和刺痛文明的戈矛；
不是普希金深沉的浪漫；
当然，
它也不是叶赛宁的田园牧歌；
不是夏尔的挣扎和咒骂；
不是海涅心中的痛与无奈的嘲笑；
它什么也不是？
它只是这个世界上一个平凡人对生活的旁白。
它不会苛责嘲笑他们的人，
也不会嫉恨诽谤他们的人，
只是因为他们和他一样都是人，
都需要一张说话的嘴，
需要一颗跳动的心。
然而，
它终究要死于人类之手。


人是什么？
是血肉的堆砌，
是思想与认知的凝结，
是欲望与理性的结合，
是灵魂与躯壳的交融，
是罪过与正义的鸠合，
是矛盾、复杂又多变的聚积，
是情若春水与麻木不仁的叠加，
正如你、我、他。
为了文明，
我们定义了“人”的含义。
于是有了宗教、法律、道德、规则
而后脱掉了野蛮的动物皮毛，
穿上质地优良的西装，
戴上精美的领带，
免不了昂贵的皮鞋，
然后踏进了文明的世界。
用优雅的谈吐评论着另一个人，
进而妄想品评全世界与全人类，
正如此时的你和我。

不是所有的人都会为自己写一首诗，
因为我们早被前辈们写下了注脚。
这是你我的基因与血肉，
而诗只能死于人类之手。