烈日

        流泉

暴晒中
枯萎成草。他仍紧握这柄
锈蚀的铁锹，
在贫瘠的土坷垃上，一遍一遍
在挖。石头粗粝
常常磕坏大地的门牙，
六月的月见草，忍住穿心的刺痛，
每挖一下，豆粒大的汗水，
就砸一下。蚂蚁们敲着空空的鼓像一队残兵，缓慢的
向更远处推进。
他狠狠吐一口唾沫：呸，这鬼天
一棵草里埋着怎样的命？
他不知道。
他只知道在挖，不停的，将自己颤抖的身影
与蚂蚁
与锹帮上的锈蚀，重叠一起
他在挖。烈日在挖。
瘦小的一生，仿佛，也是这样
一锹，一锹
被挖大