颐和园，颐和园路

春天的雨下出了秋天的感觉。淋湿了
一座1912，一条1898。和无数个陈腐的春天里
山桃花一样，埋得浅浅的我们
比风流更薄的是
掩风流的浮土。几乎要胜过我
比四月更薄的绿胸脯

淅沥和回廊一起穿针引线。青青的天
缝着银色的雨，青青的手指
织过诗人掌心的湖面，如细瘦若小鱼的游船
迷途进暧昧的烟波。攥出一个起雾的锦囊
拆开，掉落一颗水落石出
是词人自杀时的水声

昨日是一首给冷宫的赠酬诗。而你是旧江山里
怀抱新欢的采风者，从空气中
摘下一朵朵花，戴在我永远不会拥有姓氏的
无名指上，闪烁成蝴蝶眼里无主的星辰。恍惚到
画眉也跌下朱红的画廊，从我弓形的上嘴唇
跳梁到你半片橘子叶的下嘴唇上

远远看去，园林活像一截
从失血的19世纪剪剩的脐带。暗示
爱，只能是最不轨的传宗接代。正如我
血统纯正到，永远可以叫老师
“师兄”。王朝披上了缂丝的雨衣
是为黄昏