曼顿酒吧

我们又见面了，
在西城区84号街的曼顿酒吧。
你就在离我不远的地方，
在灯光暗淡， 靠近窗的7号桌方向，
每个月你都会来这里坐一个晚上，
有时是在星期五，
和你的那群艺术家， 或者非艺术家的朋友。
你们喝着黑啤酒， 抽着国外产的， 
我并不知道的细纸烟。  
你们毫不顾忌地谈着艺术， 哲学， 
还有那些人们一直存有偏见的伟大宗教。 
你们说着， 笑着，  
喝着黑啤酒， 声音很小不吵闹。
你偶尔也会在星期六的晚上，
一个人来到这儿，
一条位于西城区第84号街的小巷，
一条位于西城区第84号街的小巷。


你从不会在白天或其他时间来这儿闲逛，游荡。
你的神情总如湖水一样，  
一样的温和， 一样的平静。 
我望着7号桌的方向，
你冷峻的目光，要将人拒在千里之遥。 
那个留着长头发的歌手，
背上他的木吉他去了里昂，
一个离这里很远很远的地方。
他不会再回来，  
回到这个他生活了很多年的地方，
不会再来这里，  
唱着鲍勃·迪伦写给他的那位北方姑娘的歌谣。  
今天你穿着橘红色的长裙，涂上了新买的口红，
可是那个留着长头发的歌手，
背着他的木吉他去了里昂，
一个离这里很远很远的地方。

他不会再回来，  
回到这个他生活了很多年的地方。
不会再来这里，   
唱着鲍勃·迪伦写给他的那位北方姑娘的歌谣。
今天的风很大，请早点回家吧， 
一位满怀赤诚和理想的画家。
那位年轻的驻唱歌手已经走了，
离开了这里，
离开了位于西城区第84号街的家。
离开了位于西城区第84号街的曼顿酒吧，
离开了曼顿酒吧。