《喜剧》
北方这座城起了浓雾，
十二月生命里又一岁荣枯，
阳光停在了卢瓦尔河谷，
微风飘过贝加尔湖，
在阿尔卑斯山，
游离着几头麋鹿，
巴尔扎克写了一本叫喜剧的书，
却字字充斥着人间悲苦，
神圣的巴黎圣母，
最终也没将罪人救赎。

我合上陈旧的读物，
迷恋着雨果的哥特式建筑，
住在香榭丽舍的贵族，
自由早已落幕，
我不是谁的信徒，
却崇拜圣米歇尔的肃穆，
祈祷有你等我的迟暮。
那些从黑夜到黎明的旅途，
曾给了我满天星宿，
后来它带走了日出，
是氟西汀也解不了的毒。
谁可以告诉，
告诉我你手心的温度。

你携风带雨到我心里，
我以为这就是生活归属，
你我聊过未来和四季，
我以为生命再不孤独，
你说我爱你没有意义，
然后转身离开踏上归途。
怪我没有天赋，
烈酒又饮了几壶，
你喜欢的电视剧又上演了几部，
怪我不够成熟，
在向往的生活里迷了路，
我想不远万里也会奔赴。
闭眼默数，
有些日子还真是疼的入骨，
我假装无辜，
你真不在乎，
是遗憾还是不在乎？

说来，我算是幸福的女孩，
有来自亲人的宠爱，
还有朋友的关怀，
失去兴许悲哀，
就当错过了大海，
谈什么无奈，
爱而不得也不算奇怪，
这一场关于喜剧的告白，
逆着风然后不复存在。

这是二十一世纪一零年代，
最后一个冬天，
你不回来，
谁还会期待？
燃不出烟花的火柴，
就是一粒尘埃。
我现在很乖，
却不想可爱，
认真忙碌，收起依赖，
泪成珍珠，未来精彩。