进了六月，天热起来了。
风和着阳光，慢悠悠地吹着，白墙上是摇曳的树影还有明亮的格子。中午尤是令人昏倦的，是可谓草熏风暖。躺在席上，风扇吱吱呀呀，慢慢地睡着。醒来又是热的令人有些烦躁的正午。
换好衣衫，收好什物，登上鞋，穿过长长的回廊来到教室。翻开加缪的书，拿出他的照片，例行公事般地看一看：他仍是原来的样子。
那般聪明的人，得奖后三年竟然死于一场车祸，英年早逝来形容毫不为过。真是在用生命演绎荒诞。
也不知道，他死时在想什么。是荒诞主义？是走马灯一样的四十七年？是他自己？
还是默尔索的阳光？西西弗的巨石抑或唐璜的平原？
还是呢，某些怔愣看着窗外的时刻，和最后看到的，蓝的苍白的天？
“原来老上帝将我造得这样软这样薄这样韧这样通体微孔，是要我承受，这世间名为痛苦的诸般感觉。”大概加缪早已不痛苦，上帝自觉羞赧，把他召回去了吧？
我想。