文/钟肖冰

谁在乎，几笔的涂鸦，
没经典名正的流传，
树林当头，
那棵听到的风声，
他拼命挣扎长大，阳光，空气，水分，土壤平均公正？
他不知疲倦的骨架 ，
枯髅一样的树枝，
残思抱幻移栽肥沃的土壤 ；
你把那些字，
排成长短方格 ，
短长词字，
浇灌几个标点符号 ，
撒下动词，形容的肥料，
再来一点催长剂的赏析。
笔一样的锄，疏理着句子，
看得懂的，写成看不懂 ：
那叫印象，现代 ，超现实，意识流派的高雅——意象，像无歌词的音乐 ，
你看见，云里雾里的，不懂的 ，可以不同理解 ，都是满分 。
评论家的灵感，宇宙中的文胆，
黑夜，可评析春夏秋冬 ；
这天籁之音 ，天堂弹冠相庆，云和电的碰撞，无人的山巅弄响些回应 。
你是细叶的诗人，
草叶长在大众的土地，
躺卧看着天空最广，
孤独的欣赏摇叹繁星月亮 ，感恩泥土和甘露 ；
你看到的小草的卑微，满脸的尘垢，阻挡迷茫的伸展 。
你是一个小草诗人，
你同你的伙伴根连着根 ，听得有音，看得见，容得下 ，小草散发的芳香 。
形象的美，如澹淡着绿波，你手挽着手 ，脚踏着脚，自由的舒展。
这里没有杂草长出来的籽实，它贴切，动听，用他生死的一岁，
坦护着土地，
他的动作和舞姿 演出到地平线 。
但，树叶他不会赞叹小草 ，
他高傲抱幻的位置，看着有不一样的微笑 ！