从马莱克-瓦夫什凯维奇的微光中
把眼睛睁大开来
一棵树被强劲的春风拉斜，又弹起来
洁白的花瓣，抖落了一地
时近傍晚，风渐渐小了
窗外行道上，有人说，好冷的天儿
我。慢慢捧起自己，稳稳的放在八尺案台边
想象，一千六百多年前的一场雪
那时的雪。洁白。冷冽。精美
在我看来，雪在美也美不过羲之的《快雪时晴帖》
我。把自己从幻想中拎回来，起身走近窗台
此时，夜色仿佛又涂了一些墨彩
窗外的一切隐隐约约
"……这是什么？这是小小的、朦胧的、微弱的
一点儿亮光，它正要沉沒到
臆想的地平线下面？
摇曳不定而若隐若现？微茫而又可怜？"
一一我默诵着，静静的看着窗外
想。自己内心的那片光