父亲,当你推开沉重的 木门,仿佛我们生来就认识 而你一直在老去 你教我学会删减,学会卷紧那些 松散的布料,让它们有秩序地 蜷缩在狭小的空间里 月光穿过栅栏,照在雪地上 像银叉子。对面的窗户 是睡梦中的眼睛,父亲 来自异地的消息 使我愧疚,使我开始低声哭泣 父亲,你像一只倾斜的杯子 倒下,并完整地占用了一只木箱子 看着这糟糕的葬礼 和那些浪费掉的月色 我该怎样挽留,才会使我们变得 不再陌生
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