我还记得这四月的小调，
这北国，还没有鲜花的
空旷的春天。
它有过一个雨天，夜晚
在磨着的黝黑的刀上，隐去的星。
在我的记忆里，我拿掉了一盏
用雪花糊成的灯。
在睡眠的流水中，我伫立于岸，倾听
你并不安稳的呼吸。

在这没有颜色的季节里，
我走着——肯定是那个雨天，
某个模糊的时刻，有鞭炮响起，
有婚礼的鞭炮声悬挂半空，
像是火焰敲响一口口钟。
不久，沉落下来的声音，
飘进我的呼吸。
在这等待花开的四月里，
我长舒一口气，声音落地，开出许多
淡淡的野菊。