他是位 “艺术家”
县城的人
都知道他
            
烈日当头，黄土干涸
带锈的锄头祖祖辈辈
松开它
任由它东倒西歪吧
他的血泪已经流干
哭不出来了
            
燥热的空气里
那双布满老茧的双手
胡乱比划
像极了上岸的鱼
垂死挣扎
            
他喉头坠了千斤棉花
嗓音沙哑
高呼到“我是艺术家”
            
现实贫瘠的土壤
开不出花
在梦里，他的麦苗
会生根发芽

一碗白饭，不用跪着扒