我在春天便篆刻清晰了我那墓碑上的诗，
是的，
我在为死亡写诗。
我企图将恐惧与苦厄装饰成哥特式教堂的彩窗，
但没有人去看它。
人群蠕动在苍白的脑海中，
他们只肯看墓碑上的照片，
只肯观察黑纱下的悲痛与眼泪。
他们不肯看我精心雕琢的诗，
甚至拿着新的斧子劈下，
用镐子重新刻上恐惧与悲伤给它
——我那轻快的小诗，
被迫变得沉重起来。
它被遗忘在了由我篆刻它的春日，
那个仅仅属于我的春天。