他们都出去忙了，
祖孙俩在家里各玩各的。
茶几旁，小宝贝用眼晴，
书写着奥特曼舞出的喜乐。
突然，他转过头来对我说：
“终于把屁放出来了！”

我注意到：
他坐在小板凳上，
身子侧了一下……
但外界未见声音，
如同没发生一样。
纵有少许风味，
也只在他的圈内自赏。

然而，我竟觉得，
他那神情像首诗，
或者说，他在写诗，
只是，写着一首没有文字的，
没有标点符号的，
只有分行的诗。

于是，我把她请到拆飞机的纸上，
吹掉朦胧般的烟雾，
灸去晦涩般的风湿，
抛开牙疼般的方言，
描着山泉般的服饰，
冠上诗一般的名字。

但是，我还是希望她飞出窗外，
就从现在开始。
飞过高山，飞向蓝天，
然后，在人们的头顶轰然爆炸，
散下玫瑰一枝枝。