一根拐杖
拄着时光
笃笃响
每日进出那条小巷
小巷连着她的家
街边那块石头上
坐着朝日和晚霞
朝日不语 晚霞沉默
她的往后余生
大概如此
目光常是愣愣的
望着远方
望着自己87岁的
编年史
脸上填满褶皱的油泥
是风拌雪
泪再滚烫
也化不开
很多年
远离土地
不再生产一粒粮食
那瘪皱的嘴 似乎在说
活着的意义
就是活着
拄着时光
笃笃响
每日进出那条小巷
小巷连着她的家
街边那块石头上
坐着朝日和晚霞
朝日不语 晚霞沉默
她的往后余生
大概如此
目光常是愣愣的
望着远方
望着自己87岁的
编年史
脸上填满褶皱的油泥
是风拌雪
泪再滚烫
也化不开
很多年
远离土地
不再生产一粒粮食
那瘪皱的嘴 似乎在说
活着的意义
就是活着


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