一生,在他的叙述中
变得那么薄
薄到一页纸上,只剩
几根残骸,支撑起一幅写意
留白太多,从他的余音里
只能感受到山高水长
也不过是曲折的一痕
消失在清风的某次转身
纸外,可有人从冷却的叙述中
拾起枯干的骸骨
做成拐杖,继续去画
淡墨山水里没有画完的那痕
变得那么薄
薄到一页纸上,只剩
几根残骸,支撑起一幅写意
留白太多,从他的余音里
只能感受到山高水长
也不过是曲折的一痕
消失在清风的某次转身
纸外,可有人从冷却的叙述中
拾起枯干的骸骨
做成拐杖,继续去画
淡墨山水里没有画完的那痕


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