我不是一个只会写诗的诗人
在许多小说家看来
我应该在他们的行列
但却被人称为“三流臭小子”
其原因不必追究
一定是因为，我写的小说
并不像传统意义上的作品
反倒像不伦不类的无名之作
还被人说三道四
不能入大雅之堂
不能和诺奖与之相比
就是一张烂白纸
也要和风一起狂浪
就像一碗粥倒在了地上
被狗一屁股坐了
不过是一滩烂泥扶不上墙
却还声称自己是个伟大的诗人
但其实只是过度的自夸而已
没有人言的真凭实学
只是一种令人嘲笑的过度宣传
就像在秋风里捡一片树叶
自认为是一行诗句
却不曾想是自然变化的更替
留下的无处可归的产物
不是废弃，是漂泊
还自认为是浪客
实则在风的认知里
草也一样是一棵大树
而在那略微遥远的春天里
画画的不是美术生
自然是一位浪漫主义画家
而所谓的浪客
不过是一杯酒里的苍蝇
难以下咽，不值一提
况且真正的落叶是飘在诗人的怀里
而小说家这个名头
是生活的记录者自诩的美誉
然而真正被读者记住的
那花落的美丽
也渐渐飘远
在茫茫人海之外，一处
不被他人知晓的远方
也许是海子的轨道
也许是梵高的手枪
人不要在艺术中疯狂
更不能守着空窗遥望理想
因为“被窝是青春的坟墓”
虚度光阴和年华
只会让自己成为一个
无聊透顶的糟老头
糟老头不是一首歌
不会被人传颂
虚度光阴也会成为教材里的反面
让广大读者不要效仿
而只有鲁迅的灵魂
才是那个被人传颂的反抗者
抵抗战争
抵抗子弹
用笔杆子反对无知
用心灵传达良知
那风雨中砥砺前行的光芒